La luna di profilo

Firenze è deserta.
Potrebbe esserlo di più, ma già così dispone bene al tragico.
Sembra rimasta vuota per essere ricovero di uccelli fiaschi e ambulanze condannate.
Firenze è deserta e i peccati aumentano in barba ai peccatori, che diminuiscono.
Da una finestra all’altra da un palazzo all’altro da un balcone a quello di fronte, pensieri si accostano ai muri, e poi se ne discostano mortificati.
E solo poveri, inutili individui: quelli pronti a familiarizzare tra di loro oltre le diversità per una presunta identità calcistica, ma senza altrettanta convinzione in caso si debba difendere un marocchino dalle botte.
In una Firenze deserta fors’anche di turisti, poche luci al pianterreno e silenzi noiosi ai piani alti.
Luci senza colpa testimoni soltanto di lassismo.
E poi uno sparo rimbalza tra le ombre assottigliando ogni mormorio.
Qualcuno ha provato a uccidere l’indifferenza.